R. Grigoletto

Tanger. L’air est lourd, le ciel chargé d’un entre-deux, comme si la nuit précédente avait chassé les promesses en germe d’une balade tranquille, de clichés en clichés, d’abandons en abandons. Les rues – comme l’air – sont saturées. Le vieux taxi qui me conduit à l’hôtel, couvert de peaux de bêtes pas vraiment exotiques, toussote autant que je suffoque. Le silence de mes échanges avec le conducteur est couvert par le vacarme du pot d’échappement vacillant. Il semble dévoyé, comme plongeant directement dans l’habitacle censé nous abriter. Premier voyage immobile offrant, à travers une fenêtre désespérément close, quelques saynètes anodines tenues à distance. Arrivée à l’hôtel d’un autre âge, perlé des gouttes de sueur de ses arrivants. Son hall majestueux résonne aux airs de la belle époque dérivant depuis le vieux continent. Premières négociations perdues sur la fatigue. Je laisse derrière moi les moutons oniriques sautant par-dessus les vagues désordonnées du littoral, prémices d’un voyage vers le sud rythmé par l’attente tortueuse d’une rencontre impossible.

© R. Grigoletto